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Marina (6).

L’attente, ce poison qui s’éternise.

L’attente, on ne sait pas quand elle finira.

L’attente qui, non seulement angoisse, mais aussi qui atteint notre cerveau, notre estomac, notre ventre et notre cœur.

Le cœur qui semble battre la mesure des heures qui ne passent pas. Alors il s’affole, se dilate, s’enraye en des palpitations aléatoires. L’attente qui ne dépend pas de notre volonté, qui fait de nous des êtres passifs, des larves qui se décomposent.

Alors en attendant son appel, j’écoutais en sourdine, une chanson de Charles Trenet des années 40 : « Que reste-t-il de nos amours ». Pour moi, dès le départ, il ne restait rien, car cet amour-là était une histoire qui n’avait pas encore commencé.

De temps en temps, quelques bouffées d’angoisse me submergeaient, des vagues qui étouffent, de l’eau qui monte et qui monte encore… Alors vite, ma bouée, mon radeau disloqué, je m’y accrochais avec ma plume et j’écrivais des poèmes sans réfléchir, une écriture automatique, presque psychanalytique…

Les couleurs,

De l’Automne,

Des lueurs,

Qui m’étonnent.

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Ton sourire,

Retenu,

Comme ton rire,

Disparu.

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Le temps court

Et s’épuise,

Les longs jours,

S’éternisent.

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Les stupeurs,

De l’hiver,

Sont des heures,

A l’envers.

A suivre…